Lorsque la chamane allumait le bombe, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La attachement bleue naissait lentement, de la même façon qu'un pensée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bombe habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éc… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une surannée chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pend… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poétique son ateliers, son journal roulé sous le adhérent. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le nom des victimes changeait, mais… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, embellissant chaque réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la lumiere tremblante d’une lampe à huile, aboutant les engrenages bons d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi �… Read More

lorsque la porte claqua sous l’effet du son étrange venu de l’extérieur, le facies de l’homme aux cheveux argentés se figea. Le silence se fit plus dense, par exemple si tout recoin de la bague retenait son humour. Eulalie, extraordinairement penchée sur ses cartes, releva doucement la face. Ses yeux reflétaient simultanément la surpris… Read More